如果你不曾出现(冰冷一种)免费完结小说_免费小说在线阅读如果你不曾出现(冰冷一种)

＞江临出现那天，书店的风铃被雨打得发疯。＞他借走我的伞，却在我心里种下一片雨季。

＞后来他带我尝遍街角馄饨，在深夜的屋顶数流浪的星。＞“等风来”民宿的露台上，

他说我的名字比星辰好听。＞可风停那夜，他像水汽蒸散在晨光里。

＞三年后我收到匿名绘本，画着所有他承诺过的风景。＞最后一页写着：“没有你的风景，

都是牢笼。”＞我颤抖着翻到版权页——作者签名处，赫然印着我的名字。

＞那个骗走我四季的人，连告别都在用我的笔迹说谎。---那个下午，雨下得毫无道理。

前一刻还是江南惯常的湿润薄阴，下一秒，豆大的雨点就砸了下来，

敲在“青简”书店古老的瓦檐上，噼啪作响，急得像是要把这间临水的老屋整个儿敲碎。

我正踮着脚，想把书架顶层那本新到的植物图鉴放好，

门口那串生了锈的铜风铃猝不及防地狂舞起来，叮叮当当，响声嘶哑又急促，

带着一种被冒犯的恼怒。门被用力推开，卷进一股裹挟着水汽和凉意的风。

一个人影闯了进来，带着室外磅礴雨声的喧嚣背景。他反手用力抵住沉重的木门才将它关上，

隔绝了外面白茫茫的水世界。他浑身湿透，薄薄的衬衫紧贴在身上，

勾勒出紧实而利落的线条，头发湿漉漉地滴着水，几缕狼狈地贴在宽阔饱满的额角，

水珠顺着英挺的鼻梁往下滑，流过微抿的薄唇，最后砸在书店微有些返潮的旧木地板上。

他大口喘着气，胸膛起伏，像一头刚从激流里挣扎上岸的兽。“抱歉，

”他抬手胡乱抹了一把脸上的雨水，声音清朗，带着点被雨淋透后的微哑，“雨太大了。

”他环顾四周，目光扫过被雨水洇湿一小片的地板，

最后落在我僵在半空、还举着那本厚厚图鉴的手上，嘴角似乎很轻地扬了一下，

一个介于歉然和觉得有趣之间的弧度。我猛地回过神，脸上一热，

赶紧把那本沉重的书塞进它该在的位置，动作带着点自己都没意识到的慌乱。

指尖似乎还残留着书脊硬挺的触感。“没事，”我的声音有些发紧，听起来干巴巴的，

“雨是挺突然的。”他点点头，没再说话，目光开始在靠墙的书架上游移，

带着一种探索者的专注。书店里只剩下密集的雨声敲打屋顶和窗户的声音，

以及他湿透的衣物偶尔滴落水珠的细微声响。滴答，滴答，落在我书店的地板上，

也落在我过于安静的心湖里，激起一圈圈细微到难以察觉的涟漪。

他停留的时间比普通的避雨客要久得多。不像那些人烦躁地踱步、频频看表，

他只是安静地、极其耐心地一排排看过去，

手指偶尔在那些陈旧的、蒙着薄尘的书脊上轻轻滑过。那专注的姿态，

像在无声地阅读着这些书籍未曾吐露的故事。雨势终于由狂暴转为连绵，天色却更沉了，

一种带着水光的灰暗笼罩着小小的书店。他再次走到门边，

透过玻璃门看了看外面依旧细密的雨帘，眉头微微蹙起。转过身，

目光落在我放在柜台旁那把孤零零的、印着几朵拙朴向日葵的长柄雨伞上。

“那个……”他开口，声音在安静的店里显得格外清晰，带着一种坦荡的请求意味，

“雨一时半会儿停不了，能借你的伞一用吗？明天一定还来。”我看着他湿透的肩膀和发梢，

拒绝的话在舌尖打了个转，终究还是咽了回去。这城市多的是借伞不还的陌生人。“好。

”我点点头，走过去把伞递给他。指尖相触的瞬间，带着他皮肤上未干的冰凉雨水，

一种奇异的微麻感倏地窜过我的手臂。我飞快地缩回手。“谢谢。”他接过伞，

伞柄上那几朵粗糙的向日葵在他修长的手指间显得格外笨拙可爱。“我叫江临。”他补充道，

眼神真诚。“苏晚。”“苏晚……”他低声重复了一遍，像是在舌尖掂量着这两个字的重量，

然后笑了笑，“明天见，苏晚。”他推开门，撑开那把印着向日葵的伞，

毫不犹豫地走进了那片灰蒙蒙的雨幕里。向日葵的黄色在湿漉漉的青石板路上移动，

像一小块固执的晴空，渐渐远去，拐过巷口，消失了。直到那抹黄色彻底不见，我才意识到，

书店里残留着他带来的水汽和一种陌生的、属于旷野和自由的气息。风铃早已安静下来。

我低头，看着柜台边空荡荡的位置，心里某个角落也像是随之空了一小块，

被那场突如其来的雨和他闯进来的风，悄然冲刷掉了些什么。第二天，雨过天晴，

空气清冽得如同被仔细洗过。临近傍晚，

夕阳的金辉斜斜地铺满“青简”门前湿漉漉的青石板路。

门上的铜铃铛被推开时发出清脆的一声响，不再是昨日的狂乱。江临来了。

他换了一件干净的浅灰色棉麻衬衫，袖口随意地挽到手肘，露出线条流畅的小臂。

那把印着向日葵的长柄伞被他仔细地卷好，握在手里。

他身上还带着室外阳光的暖意和一点清爽的皂香。“物归原主。”他把伞递给我，笑容坦荡，

比昨天的狼狈多了几分明亮的生气。“谢谢。”我接过伞，指尖再次触到伞柄微凉的木质，

上面仿佛还残留着他掌心的温度。他似乎并不急着走，目光在店里逡巡了一圈，

最后落在我身后书架一角堆着的几本旧画册上。“你喜欢画画？”他饶有兴致地问。“嗯，

随便涂涂。”我含糊地应着，手指无意识地绞紧了伞柄。“真巧，”他眼睛亮了一下，

像是发现了什么宝藏，“我搞纪录片的，成天扛着机器到处跑，镜头后面框住的，

也是别人的人生片段。本质上，跟画画差不多，都想抓住点什么。”他顿了顿，

眼神里带着一种自然而然的邀请，“我知道河对岸有条老巷子，拐角有家不起眼的馄饨摊，

开了几十年了。老爷子调的汤底，一绝。一起去试试？算答谢你的伞。

”拒绝的话在喉咙里滚了滚。他那双眼睛太过明亮坦率，带着一种不容置疑的真诚。

夕阳的余晖透过玻璃窗，在他身上勾勒出温暖的金边。鬼使神差地，我点了点头：“好。

”那家馄饨摊确实藏在深巷尽头，几块旧木板搭着，毫不起眼。

头发花白的老爷子坐在矮凳上慢悠悠地包着馄饨，动作熟稔得像一种艺术。

小小的木桌支在河边，岸边的柳条垂下来，几乎拂到水面。“两碗鲜肉馄饨，

一碗多放紫菜虾皮！”江临熟门熟路地喊道，语气轻快。他自然地拉开一张小木凳，

用纸巾仔细擦了擦才示意我坐下。馄饨端上来，

清亮的汤底飘着翠绿的葱花、深紫的海苔、金黄的蛋丝和粉嫩的虾皮，热气腾腾，

香气直往鼻子里钻。薄薄的馄饨皮裹着紧实的肉馅，一口下去，鲜香在口腔里爆开。

我几乎能听到味蕾满足的叹息。“怎么样？”江临期待地看着我，眼神亮晶晶的。“好吃！

”我由衷地点头，顾不上烫，又舀起一个。他笑起来，自己也低头吃起来。晚风吹过河面，

带着湿润的水汽和初夏傍晚特有的慵懒气息。柳枝轻轻晃动，拂过水面，漾开细碎的涟漪。

夕阳的余晖把河面染成流动的碎金，也映亮了他专注吃馄饨的侧脸，鼻梁挺直，

下颌线清晰而利落。那一刻，巷子外喧嚣的世界仿佛被彻底隔绝了，

只剩下这碗暖到心底的馄饨，河面粼粼的波光，和他身上淡淡的、令人安心的气息。后来，

这成了某种心照不宣的惯例。他总会在傍晚时分出现在“青简”，有时带着新淘到的旧书，

有时只是倚在门框上笑着喊一声“苏老板，收摊了没？”。然后，

我们便穿过那些被时光浸染得温润的街巷，去那家馄饨摊报到。

他似乎有无穷无尽的能量和奇思妙想，总能把我从日复一日守着书店的安稳轨道里拽出来。

一个闷热的夏夜，空气粘稠得化不开。我刚准备关上书店的玻璃门，

他像一阵风似的卷了过来，额头上沁着细密的汗珠，眼睛在昏暗的光线下亮得惊人。“走，

带你去个好地方！”我甚至来不及问去哪里，就被他温热的手掌握住了手腕。

他的掌心干燥而有力，带着不容拒绝的牵引。我被动地跟着他，穿过沉睡的街巷，七拐八绕，

最后停在了一栋废弃的老楼后面。一架锈迹斑斑、看起来随时会散架的消防铁梯，

歪歪扭扭地倚着斑驳的墙壁，通向黑暗的屋顶。“就这？

”我仰头看着那架在夜风中似乎都吱呀作响的铁梯，心里打鼓。“相信我！”他回头，

笑容在夜色里带着点蛊惑的意味，“上面的风景，值得冒险。”他率先抓住冰冷的铁梯，

动作利落地向上攀爬，铁梯发出沉闷的呻吟。我深吸一口气，学着他的样子抓住冰冷的铁条，

笨拙地向上爬。铁锈粗糙的触感和轻微的晃动感让我心惊肉跳。

等我气喘吁吁地爬上屋顶平台，眼前豁然开朗。城市的喧嚣被踩在了脚下。

无垠的墨蓝天幕铺展开来，缀满了碎钻般的星辰，银河像一条朦胧的光带横亘天际，

静谧而壮美。晚风瞬间变得清凉，吹散了白日的燥热，拂过汗湿的鬓角，无比舒爽。

江临已经在一块平整的水泥台上坐了下来，拍了拍身边的位置。我走过去，挨着他坐下。

屋顶的水泥地还残留着白日的余温。我们肩并着肩，仰望着那片仿佛触手可及的星空。

“看那边，”他抬起手臂，指向天幕一角，“勺子尾巴那颗最亮的，北极星。无论怎么转，

它总在那里。”他的声音在寂静的夜里显得格外低沉悦耳。我们就这样静静地坐着，

没有说话。城市的灯火在远处无声地流淌，像一条条光的河流。

偶尔有晚归的车灯划过远处的高架桥，拖曳出短暂的光痕。风在空旷的屋顶自由穿梭，

带着远处不知名植物的清香。时间仿佛被拉长了，变得粘稠而缓慢。

“苏晚……”他忽然轻声唤我的名字，打破了这份令人心安的沉默。“嗯？”我侧过头看他。

月光和星光勾勒着他英挺的轮廓，深邃的眼睛里映着细碎的光点。他转过头，

目光沉沉地落在我脸上，专注得仿佛要刻下什么。那眼神里有某种滚烫的东西在涌动，

让我的心跳骤然失序。“你的名字……”他停顿了一下，声音低沉得像耳语，

带着一种奇异的魔力，“比这片星空里的任何一颗星星，都好听。”他的气息拂过我的脸颊，

带着夏夜微醺的温度。我的呼吸瞬间停滞，血液似乎都涌向了耳根，脸颊烫得惊人。

在他深邃目光的笼罩下，我几乎动弹不得，只能听见自己擂鼓般的心跳，在寂静的屋顶上，

在无垠的星空下，一声声，清晰无比。一种陌生的、令人晕眩的悸动，随着他的话语和目光，

悄然在心底扎根，破土而出，像藤蔓一样缠绕上来，密不透风。那晚之后，

有什么东西彻底不一样了。江临像一道炽烈的光，

不由分说地照进了我原本按部就班、略显灰白的生活，赋予它一种近乎燃烧的饱和度。

他不再满足于馄饨摊和屋顶。他会在我书店打烊后，不由分说地拉起我的手，

跑向深夜最后一班环湖观光电车。空旷的车厢里只有我们两个乘客，

窗外的湖面在夜色中泛着幽暗的光，沿岸的灯火一串串倒映在水里，

被行驶的电车拉成流动的光带。他把车窗开得很大，带着水腥气的夜风猛烈地灌进来，

吹乱我们的头发。他大笑着，指着远处桥上突然亮起的灯光喷泉，像个发现了新大陆的孩子。

那一刻，连空气都充满了自由奔放的味道。他知道城郊有个废弃的旧火车小站，

锈迹斑斑的铁轨淹没在荒草里。他带我去那里，在寂静的午后，阳光慵懒地洒满站台。

他变戏法似的掏出两罐冰凉的橘子汽水，我们并排坐在落满灰尘的木制长椅上，

听风吹过荒草和远处树林的沙沙声。他讲起他扛着机器在藏区拍摄时遇到的暴风雪，

讲起沙漠里绿洲的星空如何低垂得仿佛要压到帐篷顶上。他的声音在空旷的站台回荡，

那些遥远而鲜活的故事，像一把钥匙，打开了我从未想象过的世界之门。

我的“等风来”民宿，在运河边一个安静的老街区。一栋小小的两层白墙黛瓦小楼，

带着一个小小的、爬满了藤蔓的露台。露台上放着一张旧藤桌和两把藤椅。这里，

成了我们新的据点。很多个傍晚，江临会提着一袋巷口刚出炉的蟹壳黄烧饼，

或者两杯加了薄荷叶的青梅酒，熟稔地推开民宿虚掩的木门，径直走上露台。夕阳熔金，

把运河的水染成温暖的橙色，归航的乌篷船吱呀吱呀地摇过。我们就在露台上，

就着夕阳的余晖和运河的水声，分享那些简单的食物。他喜欢看我画画。

有时是露台角落那盆疯长的蓝雪花，有时是运河对岸某个晾晒衣服的生动剪影。

他会搬个小凳子坐在旁边，安静地看着，偶尔在我停笔思考时，递过来一颗剥好的橘子，

或者只是默默地把我的茶杯续满。有一次，我正对着画板上几朵形态倔强的野菊出神，

调色盘上的颜料在夕阳下变幻着微妙的光泽。他坐在我对面的藤椅上，手里翻着一本旧书，

目光却长久地落在我身上。“晚晚，”他忽然开口，声音很轻，

带着一种前所未有的温柔和笃定，像羽毛轻轻拂过心尖，“如果有一天，我跑累了，倦了，

就想找一个像‘等风来’这样的地方，生根。”他放下书，身体微微前倾，目光穿透画架，

牢牢地锁住我，那里面有毫不掩饰的认真和某种滚烫的承诺，

“一个有你、有画笔、有运河水流声的地方。你说，好不好？

”画笔“啪嗒”一声掉在调色盘上，溅起一小片钴蓝色的颜料。

我的心像是被什么东西狠狠撞了一下，随即又被温热的潮水瞬间淹没。

夕阳的暖光落在他脸上，勾勒出无比柔软的线条。那句“生根”像一颗种子，

带着灼热的温度，猝不及防地落进心田最深处，迅速膨胀，几乎要撑破胸腔。我张了张嘴，

喉咙却像被什么堵住了，发不出一点声音，只能用力地点头，眼眶不受控制地发热。

露台上只有运河水流淌的哗哗声，风吹过藤蔓的沙沙声，和他眼底那片温柔而坚定的海。

那一刻，“等风来”这个名字，不再只是一个诗意的符号，

它被赋予了沉甸甸的、关于未来的全部重量和光亮。秋意渐深，运河边的老柳树开始泛黄。

江临变得忙碌起来，他说接了个西南边陲的纪录片项目，