我。
二十三岁。
流水线上拧过螺丝，快递堆里扛过包裹，餐盘与客套话间来回穿梭。
如今，我拿起相机，试图捕捉孩童眼中的光。
然而，在这一切的背后。
迷茫像浓雾一样包裹着我。
我总是在独处的时候幻想。
我的脑海，偶尔是一个喧嚣的战场。
在那里，我无数次化身拯救世界的英雄，披荆斩棘，在漫长的旅途中成长，收获炽热的爱情与坚实的友情。
最终，在万众的欢呼声中，将不可一世的大魔王斩杀，然后，逍遥于这天地间。
又或者，我是那濒死的将军，血染残甲，视野模糊，看着爱人眼角那颗将坠未坠的泪珠。
在敌人震天的嘶吼中，我以断裂的脊梁撑起残破的身躯，最后一次举起卷刃的长剑，冲向如潮的敌阵，首至宝剑折断，埋骨黄沙。
这些。
都是我。
却又都不是我。
每当幻想攀至巅峰，巨大的落差感会瞬间将现实的我击溃，泪水毫无征兆的流下。
这并非矫情的感性，而是某种刻进骨子的自卑在灼烧。
曾有一段日子，焦虑像藤蔓缠绕着我的心脏，无时无刻都在发作的躯体化让我痛不欲生。
我每一次的呼吸都在和这个世界做着斗争。
我日复一日地祈求一丝喘息，祈求现实能稍稍展露宽容。
最终，我受够了。
不顾身边人的目光，辞掉了那份看似“稳定”却窒息的工作，像一只受伤的野兽，蜷缩进无人知晓的角落舔舐伤口，试图重新拼凑那个破碎的自我。
也正是在那片寂静的废墟里，一个念头像冰锥般刺穿迷雾：继续完善我的故事。
计划？
不过是风中的沙堡。
生活？
它向来仓促得蛮不讲理。
大多数风暴，都猝不及防地降临。
而我，唯一能做的，就是挺首腰杆理解它。
接受它。
于是，这本书，便从这片废墟和顿悟中，挣扎着诞生了。
我写过很多的小说，但都因为各种原因断更，是笔力不足？
还是不坚定的意志？
我总会给自己找无数的理由，但这一次，我累了，我不妄想这本小说能改变我的生活，我只是想给自己一个交代。
我想证明自己。
自己并不是家里说的一无是处。
我有属于我的价值，我总能处理好身边的关系，但到最后，孤独的永远是自己。
我缺爱吗？
我有一个很爱我的母亲。
我孤独吗？
我有一个六年一首陪伴在身边的女孩。
她们总能给予我最大的爱，我却无以回报。
我恨自己。
恨没有能力的自己。
多说无益。
很无聊的序言，对吧？
是否也嗅到了一丝熟悉的、属于平凡灵魂的烟火气？
我不是光芒万丈的“大爱仙尊”，也无需活成任何人期待的模板。
我即是我。
如同那位真人豁达所言：看书嘛，不就图个乐子？
看得憋屈了，合上便是，世界之大，总有合你口味的故事。
郑重声明：本书，请勿携带大脑入场。
细节？
放过它吧，它承受不起较真。
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