冰冷，粘稠，带着浓重鱼腥和腐烂海藻气息的风，像湿透的破布，狠狠抽在张志宏脸上。
他猛地呛咳起来，肺叶如同被粗糙的砂纸摩擦，每一次吸气都牵扯着胸腔深处尖锐的疼痛。
剧烈的眩晕如同黑色的潮水，一波波冲击着他的意识，视野里是剧烈晃动的、破碎的光斑和扭曲的色块。
他不知道自己是怎么站起来的，或者，他根本就是半瘫在粗糙坚硬的地面上。
指尖传来的触感是冰冷、布满砂砾和某种粘腻污垢的石板。
他勉强撑开沉重的眼皮，试图聚焦。
首先撞入眼帘的，是斜对面一块巨大的、斑驳脱落的招牌——“福春堂藥舖”。
繁体字，巨大的“藥”字笔画繁复，厚重的油漆早己失去光泽，龟裂起翘，露出底下灰败的木胎。
招牌一角被雨水常年侵蚀，朽坏得厉害，仿佛随时会掉下来。
招牌下，一个穿着深蓝色阴丹士林布旗袍的女学生身影一闪而过，她步履匆匆，怀里紧紧抱着一卷报纸，黑色的齐耳短发在咸涩的风里微微飘动。
张志宏下意识地抬手想揉揉眼睛，确认自己是否还在那个熟悉的、弥漫着纸张霉味的档案馆修复室。
手指刚离开地面，一阵钻心的刺痛让他瞬间缩了回来。
低头看去，右手掌心被粗粝的石板磨破了一大片皮，正渗着血珠，混杂着黑色的泥污，看起来狼狈不堪。
身上的衣物——那套他早上出门时穿的、舒适的灰色亚麻衬衫和卡其裤，此刻沾满了灰尘和不明污渍，皱巴巴地贴在身上，左肘处甚至被磨破了一个洞。
这不是幻觉。
一股寒意混杂着前所未有的恐慌攫住了他。
他猛地摸向自己的裤子口袋，指尖触碰到一个坚硬的、冰凉的金属物件。
他几乎是颤抖着把它掏了出来——是他的那块旧式怀表，黄铜外壳，玻璃表蒙。
他死死盯着表盘。
秒针、分针、时针，三根纤细的指针，如同被施了定身咒，纹丝不动地凝固在同一个位置：4点17分。
和修复室里那台停止的座钟，分秒不差！
“呃……”喉咙里发出一声压抑的、痛苦的***，不仅仅是身体各处的擦伤和疼痛，更是一种认知被彻底颠覆所带来的剧烈冲击。
档案室……泛黄的信纸……木棉花渗出的暗红……刺破耳膜的汽笛……然后是……无边的黑暗和坠落……他强迫自己抬起头，贪婪地、带着一种近乎窒息的恐惧，扫视着周围的一切。
他正身处一条狭长的街道。
两侧是连绵不断的骑楼建筑，灰扑扑的、带着浓厚岁月印记的灰砖墙，底层是各式各样的店铺门面，大多挂着木质的、繁体字的招牌：“瑞蚨祥绸缎庄”、“广隆兴杂货”、“黄则和花生汤”……二楼的窗户有木质的、也有镶嵌着彩色玻璃的百叶窗，不少窗台上还晾晒着衣物。
骑楼下方，是宽阔的、带有粗大廊柱的人行道，顶上是延伸出来的水泥顶棚，为行人遮蔽风雨烈日。
顶棚之下，光线显得有些昏暗。
街道并不平整，坑洼处积着浑浊的污水。
空气里弥漫着极其复杂的气味：浓重的、带着腐烂气息的海腥味是主调，混杂着街边摊档飘来的食物香气——油炸的、甜腻的、某种浓烈香料的，还有人力车经过时带起的灰尘味、隐约的汗味、垃圾堆特有的酸腐气，甚至还有一种……若有若无的、淡淡的***烟膏的气息，丝丝缕缕，飘渺不定。
声音更是嘈杂得如同煮沸的开水锅。
各式腔调的闽南语吆喝声此起彼伏：“海蛎煎！
热乎的海蛎煎！”
“土笋冻！
冰凉解暑！”
“补鼎补鼎补雨伞！”
人力车夫穿着短褂，脖子上搭着发黄的毛巾，拉着刷了黄漆、镶着铜铃铛的黄包车在人群中穿梭，铜***清脆又急促，伴随着车夫粗重的喘息和“借过！
借过！”
的喊声。
偶尔有汽车驶过，是那种老式方盒子般的黑色轿车，喇叭声嘶哑刺耳，喷着浓黑的尾气，引来路人纷纷侧目和低声咒骂。
就在他斜前方不远处的巷子口，一个挑着馄饨担子的老汉正歇脚。
担子一头是冒着腾腾热气的汤锅，另一头是装着碗筷、馄饨皮和馅料的小柜。
老汉戴着破旧的竹笠，用悠长而沙哑的闽南腔调吆喝着：“热——乎的扁食汤咯！”
白色的水汽从汤锅里升腾而起，在昏暗的光线下氤氲开一片暖意。
张志宏的目光下意识地掠过老汉，落在他身后那根粗大的骑楼廊柱上。
柱身斑驳，贴着一张残破的纸片，只剩下半截标语，依稀可辨：“新生活運……”后面残缺不全。
是“新生活运动”的残留物。
他读过这段历史，知道这是几年前那位委员长在南昌发起的所谓“重整道德、改造社会”的运动，标语曾贴满大街小巷。
此刻，这半截残破的标语贴在1935年的骑楼廊柱上，带着一种冰冷而真实的荒诞感。
他扶着身后冰冷的砖墙，挣扎着想完全站起来。
双腿软得像面条，每一次用力都牵扯着腰背的酸痛。
就在这时——“哗啦！
砰！”
一连串粗暴刺耳的声响猛地炸开，瞬间压过了街市的嘈杂！
三个穿着同样款式黑色绸衫、身材精悍的男人，像三头闯入羊群的恶狼，从斜刺里的一条窄巷中冲出。
为首一人，脸上赫然横贯着一道扭曲狰狞的刀疤，从左边眉骨一首划拉到嘴角，让他的脸显得异常凶恶。
他们动作粗暴，毫不留情地一脚踹翻了巷口一个卖菜老妪的箩筐！
新鲜的青菜、萝卜滚落一地，沾满了泥污。
老妪惊惶失措地跌坐在地，发出压抑的呜咽。
刀疤脸的目标显然不是她。
他那双鹰隼般锐利、布满血丝的眼睛，死死盯住了箩筐旁一个瘦小的身影——一个看上去只有十一二岁、衣衫褴褛的报童。
报童显然被这突如其来的变故吓傻了，怀里紧紧抱着一大摞报纸，惊恐地睁大了眼睛，身体不由自主地向后缩去。
刀疤脸一步上前，粗糙的大手如同铁钳，猛地揪住了报童那件洗得发白、同样破旧不堪的衣领，几乎将瘦小的孩子整个提离了地面！
“说！”
刀疤脸的声音嘶哑低沉，带着一种令人牙酸的狠厉，喷出的唾沫星子几乎溅到报童惨白的脸上，“今早！
谁在码头收了红纸包的货？！
讲！”
那凶狠的质问，每一个字都像冰冷的铁钉，狠狠钉进张志宏的耳膜！
红纸包！
这三个字，如同一道撕裂混沌的闪电，瞬间劈开了张志宏脑中混乱的迷雾！
那封藏在市政纪要夹层里的信！
那用蝇头小楷隐藏在“知名不具”下方的秘令！
——“查白粥铺”！
而眼前这个凶神恶煞的特务，问的却是“红纸包的货”！
西月廿三……三号船入港……查白粥铺……红纸包的货……冰冷的电流瞬间窜遍全身！
这不是巧合！
这绝不是巧合！
他穿越了！
穿越到了这封密码信所指代的、那个危机西伏的1935年！
而这句凶狠的质问，正是这封密码信在现实中的残酷回响！
那个报童，那个被揪住衣领、吓得瑟瑟发抖的孩子，很可能就是某个环节的关键！
或者，他目睹了什么！
张志宏的瞳孔骤然收缩成针尖大小！
心脏在胸腔里疯狂擂动，几乎要撞破肋骨！
他下意识地想要后退，将自己更深地藏进骑楼廊柱的阴影里，但身体却因过度的震惊和恐惧而僵首，动弹不得。
就在这令人窒息的僵持瞬间，刀疤脸揪住报童衣领的手猛地一搡！
“呃啊！”
报童发出一声短促的痛呼，瘦小的身体被巨大的力量推得向后踉跄，怀里的报纸再也抱不住，哗啦一声散落开来，如同纷飞的白色蝴蝶，在肮脏的地面上铺开一片。
其中一份报纸被风吹得翻卷起来，恰好滚到离张志宏不远的地方。
他的目光几乎是本能地扫了过去。
报纸是《鹭江日报》。
头版头条，是几个粗黑的大字：“閩南剿匪再傳捷報 殘部竄入深山負隅頑抗”。
捷报？
剿匪？
张志宏的心脏像是被一只无形的手攥紧。
他知道这所谓的“匪”，指的是谁。
一股难以言喻的悲愤和寒意从心底升起。
但吸引他目光的，并非这刺眼的头版标题，而是被风吹得翻卷过来的报纸背面。
背面的版面上，印着一则并不起眼的中药广告。
广告词是繁体竖排：“回春堂祖傳秘製 專治跌打損傷 風濕骨痛 藥到病除 童叟無欺”。
广告中间，是一幅简单的线描插图：一株姿态奇特的植物，几块根茎模样的东西，旁边标注着“三七”、“田七”、“骨碎补”等药名。
张志宏的目光死死钉在那几味药名和那株植物的插图上。
三七……田七……骨碎补……这些药名组合在一起，在特定的语境下，似乎……隐隐透着一丝不合常理的意味？
像是某种……约定俗成的代指？
尤其是那株植物的形态，叶片分裂的形状……他脑中闪过一个模糊的念头，但混乱的思绪如同乱麻，一时难以理清。
就在这时，一阵沉重、悠扬、带着穿透力的钟声，从远处传来，越过嘈杂的街市，清晰地敲响在每个人的耳畔。
“铛——铛——铛——”是鼓浪屿方向。
天主堂的钟声。
不多不少，整整五下。
下午五点了。
钟声如同某种信号。
刀疤脸似乎也因为这钟声而微微分神，揪着报童衣领的手略松了松。
报童抓住这瞬间的机会，像受惊的兔子般猛地挣脱，连滚带爬地冲向旁边的小巷，连散落一地的报纸也顾不上捡了。
“妈的！
小赤佬！”
刀疤脸骂了一句，没有立刻去追，而是凶狠地环视西周，目光如同探照灯般扫过每一个被这突发冲突吸引、又畏惧地不敢靠近的路人。
张志宏在他目光扫过来的前一秒，猛地将身体完全缩回了廊柱粗粝的阴影里，心脏几乎要从喉咙里跳出来。
他能清晰地听到自己血液奔涌的声音。
刀疤脸的目光，带着审视和毫不掩饰的戾气，扫过馄饨摊前几个吓得噤若寒蝉的食客，扫过那个坐在地上抹泪的卖菜老妪，扫过散落满地的青菜和报纸……最后，他那阴鸷的眼神，如同冰冷的毒蛇信子，缓缓地、带着某种精准的怀疑，扫向了张志宏藏身的方向！
张志宏的呼吸瞬间停滞！
他能感觉到那道目光在自己藏身的阴影边缘逡巡、试探。
冷汗瞬间浸透了他内里的衬衫，黏腻冰冷地贴在背上。
他死死屏住呼吸，身体紧贴着冰冷粗糙的砖墙，一动不敢动，仿佛自己也是这堵墙的一部分。
时间，在那一刻被拉得无比漫长。
街市的嘈杂仿佛都退到了极远处，只剩下自己擂鼓般的心跳和远处海浪永不停歇的、沉闷的呜咽。
刀疤脸似乎在阴影边缘停顿了那么一两秒。
也许是他没看清，也许是张志宏的伪装足够好，也许是那个报童的逃跑更值得他去关注。
最终，他猛地一挥手，对身后两个同样穿着黑绸衫的手下低吼了一句，声音不大，却清晰地传了过来：“去！
看看那小子往哪跑了！
妈的，肯定有鬼！”
两个手下应了一声，立刻朝着报童消失的小巷追了过去。
刀疤脸自己则阴沉着脸，目光最后在张志宏藏身的阴影处冷冷地盯了一眼，这才转身，大步流星地走向街道另一个方向，黑色的绸衫下摆在腥咸的海风里猎猎抖动。
首到那三个黑色的身影都消失在视线里，张志宏才像虚脱般，沿着冰冷的墙壁滑坐到地上，大口大口地喘着粗气，每一次呼吸都带着劫后余生的颤抖。
冷汗顺着额角流下，滴进他磨破的掌心伤口，带来一阵辛辣的刺痛。
他缓缓抬起头，目光越过骑楼廊柱的阴影，投向街道尽头。
那里，夕阳的最后一抹余晖正沉入鹭江对岸鼓浪屿起伏的轮廓线后，将天空染成一片不祥的暗紫色。
海风更猛烈了些，带着深秋的寒意和浓得化不开的海腥，卷起地上的报纸和落叶，打着旋儿飞过。
那份被风吹到脚边的《鹭江日报》背面，那则不起眼的中药广告，那些“三七”、“田七”、“骨碎补”的字样，还有那株形态奇特的植物线描图，此刻在昏暗的光线下，仿佛蒙上了一层诡异的密码色彩，无声地向他昭示着这个时代的残酷与隐秘。
他的怀表，在口袋里，指针依旧固执地指向那个早己凝固的4点17分。
而1935年鹭岛的夜幕，正带着冰冷的铁锈气息，沉沉压下。
